martes, 29 de enero de 2008

El hombre de los ojos bonitos / Ch. Bukowski



Un corto realizado por Jonathan Hodgson sobre el poema del autor. Me parece bueno compartirlo. Mi consejo es que no dejes de verlo.

lunes, 28 de enero de 2008

Preguntale al polvo / John Fante

Del prólogo del libro...

"Al final, gracias a otras vicisitudes, he conocido al novelista este mismo año. Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentia tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión.
Es todo. A partir de este momento, el libro pertenece al lector."

CHARLES BUKOWSKI
5-6-79


Apenas unas líneas elegidas para mi blog...
Ya no me acuerdo. Tal vez pasara una semana, tal vez dos. Sabía que volvería. No la esperaba. Vivía mi vida. Escribía unas páginas. Leía libros. Estaba tranquilo y en paz...
Leelo completo!!! http://www.librosgratisweb.com/html/fante-john/preguntale-al-polvo/index.htm



viernes, 11 de enero de 2008

Casi desorientada desde ese ángulo








Casi desorientada desde ese ángulo. Desde la cima, donde todo lo ve, observa expectante el minuto siguiente. Se inquieta ante la posibilidad de poder imaginarlo antes de que suceda. Pero no.

Es mera observación

El tiempo se va construyendo con los minutos que pasan y dejan huellas en su piel. El tiempo incierto, el del futuro, de la distancia y la pregunta enorme. No llega... Se demora.

Aturdida ante el silencio insomne de los pájaros que no están ni en sus nidos
De los hombres que no habitan ni en su imaginación
Del amor que partió y no reclama lo perdido.
Aturdida y expectante.
Enorme, inflada, gigante
Minúscula como una hormiga colorada
Cansada, casi sin luz

Yace mi sombra sobre este lío de teclas sonoras.

jueves, 10 de enero de 2008

Y no siempre me funciona...

“Porque a eso que llaman problemas… pueden ser oportunidades, a lo que llaman fracasos pueden ser ensayos de triunfos y a lo que llaman depresión, puede ser un sabio intento de encontrar un nuevo camino para la realización”.

Suena cursi, lo sé, pero muy cierto lo siento en este momento. Mis ensayos no son más que intentos muchas veces. Intento crecer, intento amar, intento dar, intento disfrutar mientras tanto del camino. Y no siempre me funciona. Pero aún así lo importante: lo intento. No siento que quede varada en medio del camino sin elegir que lado de la vía quiero toma. Sé que elijo y me equivoco, pero muchas veces equivocándome acierto, muchas otras no. La vida en un sinfín de pasos, acertados errados pequeños grandes y de los otros. Esos que unos los da no sabe bien por qué, porque simplemente salen de adentro y van a parar al afuera.

Muchas veces vivo de pasos como esos, pasos que me dicen quiero esto ya ahora y así, esto que me dura diez minutos y que durante ese lapso de tiempo, eso que quiero se convierte en la fuente de mis días. La vida no es así, de vez en cuando lo veo. La vida es el deseo, los sueños que duran una eternidad, los momentos generados y lo que queda dentro cuando pasan. La vida es un cúmulo de hechos multiformes que te llevan hoy a amar, mañana a olvidar con la misma intensidad. Y sí pienso, y no me deshago de ese pensamiento, que la vida sin pasión no existe, no es vida, y si lo es, no es mi vida. Soy una mujer pasional, despierto tanto amor como odio, tanta admiración como consternación. Hago muchas boludeces, pero mas que hacerlas, las digo. Muchas veces –y gracias Dios por esto!- mi boludez se muere ahí, en los dichos y no en los hechos. Mi boludez es tan grande como la tuya, o como la de la vecina, pero es mía y más que de ella, no debería hablar.

Y digo perdón por la franqueza, gracias por la franqueza. Por quebrar la barrera sin levantarla. Digo cosas como siempre, ahora, nunca y me muero de dolor cuando me las tengo que comer. Porque siempre es una utopía, el ahora se demora en llegar y el nunca por momentos parece ser una constante. Hilar y tejer no son la misma cosa, el resultado es indefectiblemente distinto y las posibilidades se ven el la malla.

Pero aún todo, creo que tenemos enormes posibilidades. Y diciéndolo parece que hasta quisiera reírme del destino. Me mato a carcajadas de este presente y de las sucesivas demoras que se alternan como jugadas en una final de ajedrez. Las fichas sobre la mesa parecen no ser muy significativas. El tiempo –al que yo le doy valor supremo y la verdad, no sé por qué- parece no tener valor alguno en esta realidad. Esa creencia de construcción a la que me aferro no parece ser más de lo mismo.

A veces la paso mal porque las cosas no salen bien. La GRAN mayoría de las veces, porque no salen como esperaba –sisi, el tema de las expectativas- y de esas veces, muchas pasaron sin que yo hiciera nada para evitarlo, aún queriendo hacerlo. Y algunas otras, porque no me gusta la realidad que vivo, porque me canso de pelarla o porque siento una injusticia insoportable hacia mi persona. Me enfrento a este tramo de mi destino sin final cierto. Empiezo a creer que es tiempo de cerrar unas cortinas y abrir otras para que la luz cambie de ángulo y entonces tal vez, sólo entonces la luz deje de doler en los ojos. Me pregunto de que lado estarás, si nos veremos reflejados en el vidrio y si te veré empañado del otro lado del cristal.

Una noche cualquiera sin vos.

Why does my heart feel so bad? En realidad, not so bad. Es sólo la canción que suena y que me contagia. Pero el sentir es como las estrellas que vemos, muertas hace muchos millones de años. Lo que sentimos hoy es en realidad lo que sentimos alguna vez frente al mismo estimulo y, se grabó para siempre en la memoria. Cada nueva situación despierta algún viejo sentir y entonces surge la vieja reacción. Y de eso se trata, de desempempolvar lo viejo y ver que hacer con lo que va apareciendo. Mucho de eso ya no sirve, esta en desuso, es veneno o una simple hoja de algún libro de la historia personal. O tal vez no. Tal vez ahí es donde comienza todo, de eso se trata el presente, de redescubrir en forma potencial que lo que te pasa te provoca distintas reacciones, nuevas reacciones. Que no sos una caja fuerte sino una caja de cartón donde su contenido es valido mientras sea duradero el envase.

Y en definitiva todo suena tan cursi como lo es el amor mismo, pero de eso se trata. De incursionar en el corazón ajeno, de cabalgar ese cuerpo tan deseado y navegar por los ríos de sangre y cemento.
Para finalmente anclar en un día de sol cualquiera.

onceceronuevecerouno













Abrir la mano y de pronto dejar caer un puñado de piedras de pura sal que no convida más que sed al viajante y ceguera en la parada brutal.
Será que el amor es un salto al vacío. Caer enamorado es desdudarse, desnudarse y dejar ver la piel debajo de tanta escama enmohecida por el tiempo. Si, el tiempo, te enseña y te seca, te sala y hasta te hace empeñar el corazón por un par de minutos de amor. Por una sensación única como es una caricia a tiempo. ¿Cómo no censurar esa caricia cuando el miedo se hace presente en cada esquina, cuando ya se conocen los después, cuando el futuro se convierte en un pájaro sin bandada?

Así termina la vida y comienza el sobrevivir.

Vivir sin límites

"Cuando cada cosa se vive hasta el fin, no hay muerte, ni arrepentimiento, ni tampoco una primavera falsa; cada momento vivido abre un horizonte más grande y más ancho, del que no hay salida, salvo el vivir."
Henry Miller